Новый "Праздничный мир" приглашает вас в гости!

У нее были крылья...

 

...У нее были крылья. А он не знал, вернее не хотел верить.

Она умела летать. А он и знать об этом не хотел. Спуская ее каждое утро с лиловых облаков, он говорил:

- Не выдумывай, глупышка. Ты не умеешь летать.

А она не обижалась. И снова улетала. Бродила одиноко по облакам, бросала солнце как мяч. Ловила мечты людей и играла ими словно песком, пропуская их сквозь нежные пальцы.

Но приходил он. Он был старше ее, он не умел летать. Он находил ее, потому что у него были связи.

Она убегала от него, игриво смеясь и окунаясь в очередное облако. А ему стоило щелкнуть пальцами, как две большие, хищные птицы, останавливали ее.

У нее была детская душа. Она любила полевые ромашки. Он находил тонну ромашек. Осыпая ее с головы до ног.

Но она не смеялась.

Она смотрела на них. Крупные, садовые, бездушные цветы веяли холодом так же, как и он.

Она была ветром. Каждую ночь летела она к звездам, отправляя им воздушные поцелуи.

Звезды сплетали ей венок и предлагали остаться с ними.

Но приходил он.

- Не выдумывай, глупышка. Ты не ветер, - говорил он.

Она любила дождь.

Она пробиралась сквозь капли, к самому сердцу дождя. Она была радугой.

Она рисовала ее цвета, окуная кисть в лужи. Она рисовала город.

- Не выдумывай, глупышка. Ты не радуга, – говорил он.

У нее было сердце поэта. Она подбрасывала его в облака и окунала в воду. Она любила поэзию…

- Не выдумывай, глупышка, – говорил он. – Ты не поэт.

Она любила рисовать.

Окунет как-то кисть в акварель и нарисует закат.

Потом подарит его людям. Но приходил он:

- Не выдумывай, глупышка. Ты не художник.

Однажды она улетела. Улетела навсегда.

Оставив крылья. А может, ушла. Босиком, собирая ромашки и вплетая их в волосы.

Он остался один…

Он брал ее кисти и пробовал рисовать закат. «Я не художник», - подумал он.

Он пробовал писать стихи. Рвал бумагу и думал: «Нет, я не поэт».

Он рвал ромашки, смотрел на звезды, раскрашивал радугу, окуная кисть в лужи.

Ходил по лиловым облакам.

Потом взял ее крылья.

Встал на самое высокое облако.

Рванулся вниз.

«Я не умею летать», - подумал он.



Автор: Дойна Бабчинская


Комментариев нет:

Отправить комментарий